Literarte

A TORRE DE LIVROS

Postado no 5 de dezembro de 2025     Deixe um comentário

Por: Diogo Verri Garcia

A TORRE DE LIVROS

Quando se guardam livros a mais,
Sem saber que, dentro deles, mais e quais palavras há,
Tornam-se questões pendentes.
Que cada vez que mais livros chegam,
tomam ainda menos ar,
São comichões, que há nas palavras a querer falar,
Mas que se calam,
Em folhas já resilientes.

Elas soçobram e embrutecem,
Comportadas como meras tintas,
tratadas como nada distintas e fechadas em breu.
Das folhas que amarelam e esfacelam-se.
Oxidam,
frente ao incauto que não doou nem leu.

Tanto quanto há algo mais a ser lido
Mal de guarda há…
Feito quando se guarda amores de mais de um colo,
Pretendendo ter a todas sorridentes.
Sente-se conteúdo, pelas palavras que sabe falar.
Mas pelas que estão paradas,
Nas estantes, a esperar,
Poderia ser continente.

(Diogo Verri Garcia, Rio, 08/12/2019)

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Créditos da imagem: Pexels

OS PASSOS SEM PASSAGEM

Postado no 24 de novembro de 2025     Deixe um comentário

Por: Diogo Verri Garcia

OS PASSOS SEM PASSAGEM

Quando os passos deixarem de fazer passagem,
Quando a trama for só miragem,
No que já houve opção.
Quando a vela atrás da porta não estiver acesa,
Quando a reza não for para afastar tristeza,
Mas for por gratidão.

Então acharás quem já não encontra,
Depois que tanto perdeste a conta,
De cada alguém que
Já passou por ti.
Mas que nunca marcou-te ao sentir presença
Passou normal, feito indiferença,
Nem por mal, nem a sorrir.

Então teus olhos vão fazer sentido,
Ouvirão o que vos contam os ouvidos,
Posto que não quiseram ver.
Bem de ti diante,
O que foi significante,
Mas que deixou perder.

(Diogo Verri Garcia, Rio, 21 de dezembro de 2019)

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Créditos da imagem: Freepik

A TARDE DA PRAÇA

Postado no 16 de novembro de 2025     Deixe um comentário

Por: Diogo Verri Garcia

A TARDE A PRAÇA

Era a tarde na praça.
Em que correu alegre, caindo.
Feito lembrança que passa a galope afagando o brinquedo.
E se alistava a um período seleto,
sem medo,
em que havia graça em correr perseguindo.
Mas aos poucos, notará: quem nos segue é o tempo,
De gosto ainda duvidoso, do desconhecido tempero,
Sem esmero.

E na escorrida que fez,
lembrará para si e me trouxe lembrança.
Ao olhar aquela praça,
Deu saudade da infância,
Da ignorância que por acaso existia.
Era só ver felicidade quando a chuva caía.
E haver-se na sorte de ter um dia a ser lento.

Era tarde na praça.
Em que se apressou alegre, exibindo, esbarrando.
Sem saber que há sempre algo
Passando a galope,
E eu, com um misto folhas, entufadas em um só envelope,
Enquanto poderia estar ali, feito ela,
Rindo.

De mãos entre o paletó,
Eu a notava, e ela com a vida brincava.
Em um tempo – sempre o meu predileto –
Em que criança caía e nem sequer se importava.
Exceto a dor mal causada,
Na aflição que doía a alma, quando a bola batia e a unha subia.

Quando o tempo passou,
Em meio a verões que de tão quentes embaçam,
Substituímos a bola pelo (des)amor,
Pela bebida gelada junto à brisa no Astor.
Melhoramos de altura, mas nem tanto no garrancho em cadernos.
Ocupamos titulações em molduras,
Viramos adultos em jalecos ou ternos.
Tomamos opções que tornaram poemas
Algo menos que um nada…

Desde aquela hora
Que passou pela praça,
Houve leveza,
Tornou a vida mais bela.
É a tarde, apressada, que passa.
Todos nós, passageiros,
Que se arriscam na chuva carregando uma chama de vela.
É a vida: sempre tão entretidos,
Quando devíamos estar,
Só um pouco mais,
Orando por ela.

Vi passado o tempo,
Vi-me formando estrada,
chegando aos que sabem,
partindo os que sentem.
Criou-se uma pausa no rosto,
Posta bem em minha frente.
Que sem o amor que nos traz,
De tudo isso, importa o nada.

Era a tarde na praça.
Em que ela correu alegre, tendo alguns solavancos.
E eu, com sorriso no rosto,
Em meus passos rumando,
Querendo aquilo tudo, só mais um pouco,
E agradecendo ter paz.

(Diogo Verri Garcia, Rio de Janeiro, novembro de 2019)

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Créditos da imagem: Unsplash