Literarte

Senhora da Passagem (Visita-se a Vida)

Postado no 13 de fevereiro de 2019     Deixe um comentário

Por: Diogo Verri Garcia

Se a vida fosse justa, não seria vida.
Justeza verdadeira há só na morte,
Que leva a todos: a ti, a ele, a outros.
Garante uniformemente a mesma sorte.

Assim, a senhora da passagem recebia
todos quantos chegavam, sem pesares, nem contras, nem prós.
Por vezes, vezes e vezes, seu verso repetia.
Recebeu poetas, malandros, pessoas nossas, fidalgos, heróis.

Até ela, porém, não mais admite
Que todos tantos vão e vêm,
E a vida, inquietante que palpita, só assiste.
Feito turista, encantou-se pelo que outros acham ser corriqueiro,
Queria ter um mês ou dois; ou mês e meio

Para sentir a brisa no rosto,
Para pisar na água que molha a areia do mar.
Para ver, só por ver o mundo que rumina,
assistir crianças e meninas,
perceber o tempo passar.

E, assim, declarou aos atentos e aos dispersos
Que teria plenas horas vagas, na vida, à passeio.
Todo mês, nem menos que um dia, nem muito mais que um dia.
Exatamente: um dia e meio.

(Diogo Verri Garcia, Rio de Janeiro, 2018)

Créditos da imagem: Pixabay

A Flor e o Serrador

Postado no 6 de fevereiro de 2019     Deixe um comentário

Por: Diogo Verri Garcia.

A Flor olhou para o alto,
Viu mato que se pusera a reinar.
Desconcertante aquele verde.
Um ponto frio, sem importância,
um minúsculo vazio, um ressalto.
Era sua cor naquela mata a vigorar.

Pensou sozinha: o que há comigo?
Se há desabrigo, maior deles é a solidão.
Não se vê mais cor, não há mais brilho
neste solo vazio de outra flor alçada do chão.

Temerosa, percebeu um tom esquisito,
Nem rosa, nem lírio, nem nada mais.
Só sabia que era um tom bem mais bonito
Que a imensidão verde, que aqui jaz.

Percebeu que outros tons se aproximavam,
Junto de um som pouco crível de devassidão
Enquanto a mata tremia, a flor se alegrava.
Um cheiro estranho o vento trazia, desconhecido então.

O ponto lustroso reluzia ao sol,
De jeitos de prata e de amarelo vivo brilhante
A mata caía, a flor perguntava:
Que será tanto brilho? Mais flores, ou não?

Finalmente, tão perto da flor,
Não era uma máquina só, mas outras quantas.
Chegou o estrondoso som, chegou a cor.
Feriu-se a mata, teve a flor sua pétala caída.
Em fim de vida,
Passado o tremor, não há mais flores tantas.

(Diogo Verri Garcia, Rio, 04/02/2019).

Créditos da imagem: Nauana Macedo (Leitora). Flor em São Paulo. 30 de janeiro de 2019. Iphone 8, sem edição e tratamento.

A dizer sobre o verso

Postado no 30 de janeiro de 2019     Deixe um comentário

Por: Diogo Verri Garcia

A dizer sobre o verso,
Certa vez expuseram
Que melhor poeta vive da tristeza,
Pois narrar em vida grandeza
não marca e não graceja
tanto quanto falar da saudade.

Que poesia boa ou é tragédia ou é autoajuda,
Que o verso a si mesmo desnuda: é escrito porque há vaidade.

Expuseram que o poema é perda de tempo,
que serve de alimento para quem nada tem ou quer.
Que é só palavras em andamento, assentada sem intento,
Que não acresce, não cria aquisições
e ilude feito uma fé.

Alegaram que poesia amorosa é desgraça,
É o arrojo de um sem graça, incauto pelo que não viveu.
Ou pior, que a poesia afrontosa é pirraça,
tamanho o dano de arruaça,
plasmado em alguém que algo ou muito perdeu.

Dispuseram que em ocupada vida
não há tempo hábil para fazer poesia,
tentativa de impor ao mundo sua própria desordem.
Mas se esquecem que a palavra que amargura, igualmente reata,
Que a poesia, por si, não diz nada,
Quem dita o caminho é que o percorre.

É inato: não procuramos o verso,
ele é quem nos procura.
É Inoportuno, justo quando não se consente,
Quando a tristeza é premente
ou quando é nulo o luto,
ele vem.

E sem descalabros nem cerimônias ao procurar,
faz-se em rimas,
rimando o anverso de tudo o que há
E procurando, sabe bem por quem:
por alguém, o poeta.

(Diogo Verri Garcia, Rio de Janeiro, 03/01/2019)

Créditos da imagem: Pixabay