Literarte

As Janelas e os Vitrais

Postado no 26 de agosto de 2018     Deixe um comentário

Por Renato T. de Miguel

No mundo da lua, vez ou outra me via pensando em Camus. Ele dizia que o homem chega aos trinta e assim afirma sua juventude, ao mesmo tempo em que se põe diante do tempo e reconhece ali o seu inimigo; trata-se da morte, que se agiganta à sua frente e ordena: viva. Mas o caminho se esvai. Crescem as ervas em meio à estrada; árvores secas tombam no horizonte, escondendo a passagem.

A rebelião contra o absurdo é necessária. Do contrário, resta o suicídio filosófico, o abandono da razão. Seja como for, não há espaço para felicidade, a felicidade das grandes histórias… Há apenas…

Uma sombra? Não, eram as mãos dela abanando meu rosto, despertando-me do devaneio que o silêncio provocara.

– Ei, você está aí? O último capítulo vai ficar pra amanhã… E você, cansou de olhar pro teto? – Perguntou ela com um meio sorriso, os olhos grandes contemplando os meus, num brilho de curiosidade que me deixava sem graça. Ela me encarava feito uma criança que vê as ruas através das janelas fechadas, e em meio aos prédios enxerga o reflexo das próprias feições, distorcidas nas imperfeições e poeira da vidraça.

E eu estava ali parado, fitando-a como um homem de pouca fé que contempla, quieto, os raios filtrados pelos vitrais de uma igreja. Nada disse, apenas devolvi o sorriso torto. Deitada sobre a cama com as pernas estendidas uma sobre a outra, tirou os óculos, repousou sobre a escrivaninha o livro que segurava e afastou as cobertas de lado. Seguia me olhando em silêncio. Aguardando.

 Nunca fui versado nos dialetos não verbais que toda gente aparenta entender tão bem. Isso parecia cativá-la. De todo modo, fui até ela e deitei ao seu lado, beijando-lhe o rosto. O riso fácil e os maneirismos afáveis vibravam como um chicote. Ela parecia feliz e sendo assim eu também estava. Porque pra mim tudo era muito simples, mas para ela tão diferente (às vezes eu penso que sou um menino, esse menino que ela sabe que eu sou).

Fazia frio e eu me aquecia com ela. Algo a fez sorrir de novo e eu não sabia o que dizer.

– Seus dentes são muito brancos.

Ela gargalhava.

Os Meninos de Vila Isabel

Postado no 19 de agosto de 2018     Deixe um comentário

Por: Renato T. de Miguel.

Eram cinco horas e acordei com as primeira luzes da manhã, mas não foram elas a razão do meu despertar. Era aquela sinfonia de caos, sons tristemente corriqueiros em Vila Isabel, na zona norte carioca. Rajadas, estampidos, estouros; parecia que todas as armas do morro e da pista foram lustradas na madrugada e usadas pela manhã. Do meu quarto, deitado, onde a tênue claridade entrava em pequenos raios com o sopro vento que ondulava as cortinas, soava como uma guerra recém deflagrada.

Das grandes guerras sobre as quais nos contam os livros, sabemos que eram feitas de caos e terror e da bravura dos homens que nelas lutam, sempre qualificada pela queda em combate. Quando as guerras acabam, e voltam aos seus lares os generais e os corpos amortalhados com as cores da pátria, ficam para trás os horrores e ali e à frente a glória dos feitos narrados pelos vencedores. De outro lado, ao largo do esplendor da vitória, seguem os traumas que resultam do peso da guerra; nações entram em colapso, famílias são desintegradas, veteranos são deixados à sombra da depressão, da paranóia e da amargura pelos amigos que sucumbiram às balas dos canhões. Para estes, nada resta a senão a superação.

As guerras carregam em sua trilha através do tempo essa dualidade, a glória e a infâmia, o herói e o vilão, o fim e o recomeço. Mas a dualidade que coroa a guerra, romantizando-a na nossa memória, é um fruto do seu fim. Só se pode colher as medalhas e superar os rastros de sangue quando a matança termina.

Em Vila Isabel ela nunca acaba.

Os disparos se encerram e se perdem no eco, mas a guerra segue. Os soldados de ambos os lados retornam pra casa ao fim da escaramuça. Das vestes o sangue é lavado e a farda é estendida na janela, à espera de ser vestida novamente dali a alguns dias.

Mas era sábado. O relógio eventualmente marcou dez horas da manhã e não se ouvia mais o cruel ribombar de uma FAL 7,62, apenas o ronco do motor dos carros na Rua Luís Barbosa, o chacoalhar dos jambeiros ao sabor do vento e o transitar normal dos pedestres. No horizonte, entre a Av. 28 de Setembro e o Morro dos Macacos, o céu era enfeitado pelas pipas de meninos e meninas dispostos a se divertirem um pouco naquela manhã fria de sol.

Porque aquela era uma velha guerra sem fim, portanto uma guerra sem grandes traumas. Perdiam-se vidas, sim, e as viúvas choravam, muitos filhos cresciam sem pai ou mãe, mas aquelas eram pequenas cicatrizes em um gigante já habituado à dor e ao verter do próprio sangue. Não há nada a se superar, salvo a nossa insistência em nos lembrarmos de quem somos e de onde estamos.

Ali, olhando pela janela, contemplando as pipas que subiam e desciam, tentava não pensar sobre a loucura daquilo tudo. Não parece haver resolução que não passe pela atitude e vontade dos grandes homens, aqueles que guardam as chaves do cofre e dão as ordens nos grandes quartéis. Talvez a solução mais sábia para nós, gente comum, seja esquecer a noite anterior e olhar para o céu, como os meninos de Vila Isabel.